Клетки

Чудесен день на листике тетради,
Из синей пасты неба и кровей.
Идет война, простая, смеха ради ...
Поет солдатам мертвый соловей.

Гремят на каждой изможденной клетке,
Создания из стали и свинца:
Кривые танки, вошками танкетки
И сто солдат без славы  и лица...

Они горят в костре моих пожарищ,
Они идут вперед, как муравьи...
Но в каждом четко видится товарищ,
Они поют мне про глаза твои...

Короткий час солдатского обеда,
Но эхо дальнее разносится в ушах.
Из синей пасты курят сигареты
И водку пьют за мир на брудершафт...

И я не знал, как отменить сраженье.
Я был ,как  кровожадный генерал,
Раз всех солдат пустил на поражение,
И ту тетрадь их кровью замарал...

Я повзрослел... Забыл о мертвой роте...
Но вдруг она явилась впереди,
Сирийским матом в русском обороте,
Иракским горем екнувшим в груди.

И затрещали громче автоматы,
Взорвались мины, закричал живой...
Я верил в школе, что мои солдаты,
Всего лишь кляксы на передовой.

Рисуй и бей их пулеметной краской,
Пускай в расход, и снова бей-рисуй...
Не вспоминай, что там у них под каской,
И что в груди своей они несут.

Не ври себе, что им бывает больно,
Пусть лягут все в болотный мягкий мох...
Лишь иногда расслабь командой "Вольно"!
И снова в бой их всех до одного...

Они идут и глупо умирают,
За чью-то шалость, чей-то интерес...
Но эту кровь мой ластик не стирает,
С тетрадных, клетчатых замызганных небес...


© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2013
Свидетельство о публикации №113060409825