Не идут мне поезда в Лондон,
Лишь звонят из прошлой квартиры
Всё грозят каким-то батоном,
Не хотят отпустить с миром.
Ну а я - швед волосами -
Улыбаюсь в слепую трубку:
"Знаете что, идите ка сами..."
И вызываю аварийную службу.
Я ей рад каждый вторник недели -
Там работают хорошие парни
Хоть немного мне надоели,
Но они куда лучше пожарных.
Те мне просто чистили рыло
За внебрачные ложные вызовы,
Невзирая на съемность квартиры
И мою тяжёлую жизнь.
А мне грустно. Мне грустно про Лондон.
Там ведь Англия! Всё по другому.
Пусть мы все ходим под Богом,
Мне под нашим как-то убого.
Я хочу паукастые флаги,
Вкусный виски, и для пафоса Битлз,
И не этот народный Спартак,
А какой-нибудь модный Лидс.
Но в рубашке клетчатой дыры,
А в бумажнике не фунты стерлингов.
И хозяйка новой квартиры
Похоже выгонит в понедельник.
Лидс
© Copyright: Patrick, 2017
Свидетельство о публикации №117102506159
Свидетельство о публикации №117102506159
Рецензии