Говорятся речи глухо,
Жёлтый лист шерстит ноздрю.
Горло-нос пока без "ухо",
но страдают к ноябрю.
То чекушка, то пиала -
сердце. Бьётся, клокоча.
От усталости металла
груз руки висит с плеча.
Под свинцовых век покрышки
вглубь из вне влезает резь,
Потому - серее мышки
мир вокруг какой-то весь.
На крыльце, глаза смежая,
тихо трогаюсь умом,
Проглотивший, как ежа, я
со слюною в горле ком.
В дань таланту или гриппу
сплошь прозрения кишат.
По невидимому нимбу
мысли голову кружат.
Ощущая, как в кондрашке
колыхается висок,
Молоко хлебаю, в чашке
плавя сливочный кусок.
И, качаясь с шумом сосен,
здравый смысл не тороплю,
Ведь никак иначе осень,
а болезненно люблю!
Пусть до белого порожка
с тьмою сырость постоят.
Он полезен на немножко -
сил упадок... всех подряд.
Моя осень
© Copyright: Пашков Эдуард, 2017
Свидетельство о публикации №117102506057
Свидетельство о публикации №117102506057
Рецензии