О безысходности

Тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город. (с) "Мастер и Маргарита"
***
Я безумно устала. Мозг перестал принимать информацию. Такое чувство, что я просто застряла где-то не там, что я не на своем месте и упорно двигаюсь в неверном направлении. Ощущение, как будто продираешься через густой, липкий туман, хотя недалеко, всего-то на горизонте (на самом деле, рядом) маячит тропинка, чистая, зеленая, она ждет. Но ты упорно ползешь не туда, почему-то. Под гнетом каких-то обязательств, навязанных чужих убеждений.
Уже просто до слез, хоть кричи, хоть волком вой. И ничего не меняется, потому что страшно что-то поменять.
И днем еще как-то легче, потому что вокруг шум, гам, суета, и днем ты даже убеждаешь себя (это нетрудно), что ты делаешь то, что хочешь, и даже ненадолго становится интересно. Снова маячит какая-то тень надежды на светлое, счастливое будущее впереди.
А вечером, часов в девять, ты понимаешь, что нет.
И снова до истерики.
И терпишь. Стерпится - слюбится, верно?
Нет.
Может, у кого-то и получается.
А мне почему-то все труднее заставить себя проснуться утром.
И я начинаю тихо ненавидеть все. Себя, учебу, утро, город, страну, жизнь эту чертову, господикажевсенадоелоятакбольшенемогу.
И не знаю, что делать.
Знаю, что мне сейчас лучше, чем многим. Ропщу, конечно, куда же без этого, и понимаю, что ропщу.
Но ощущение темноты и пустоты безумно пугает и злит.
И я ничего не могу сделать. И от бессилия становится еще хуже.
Хоть бы тьма пришла из Средиземного моря....