Страшнее нет любви, что создали мы сами,
Себе внушили, клятву принесли,
Впивались мыслями в которую, сердцами,
И сами мы, которую, зажгли.
Которой нет. Которая не с нами.
Которая лишь сказка, лишь молва,
Дорога, что водящая кругами,
Заводит всё куда-то не туда.
Которая мираж, а жизнь - пустыня.
Мы путники - иссохли без воды.
И вот она - изящная святыня
Всё манит за собой до темноты.
Блестящая дешёвая монета.
Сомнительно-изящная черта.
Любовница несчастного поэта,
Его погипель, страсть, хвала.
Страшнее нет любви, что создали мы сами
© Copyright: Анастасия Прозоровская, 2017
Свидетельство о публикации №117102510135
Свидетельство о публикации №117102510135
Рецензии