Как лист увядший падает на душу,
При виде того головы слетают с плеч.
В руках того, кому здесь нужен острый меч,
Что при владении, не смеет пустить в ход.
А лист не знает ни печали, ни сомненья,
Он увядает каждый год и возродится вновь.
Круговорот его не сможет быть отмечен,
Но душу каждый год он обожжет.
Плетьми полос, расправив грубо плечи,
Рисунок повторит полёт листа,
Закружится в просторе бесконечности
То резко вверх, то так же падая.
Его покой задел только холодный ветер,
Что до костей донес жадный вопрос.
Пытаясь выслушать обрывки важной встречи,
Он падал в листопаде ярких звезд.
Как лист увядший падает на душу,
Словно не тех мы ожидаем перемен,
Будто взамен мы просим слишком много,
Как лист, упали мы в пороков плен…
Атамур
© Copyright: Ныробцев, 2017
Свидетельство о публикации №117102409438
Свидетельство о публикации №117102409438
Рецензии