Он писал... Прилетала синица
Под окошко к нему, тень да тень.
Мельтешились какие-то лица
В ветхой памяти, тень на плетень
Находила, сходила, играя
В перепрыжку из бликов и снов,
Он писал, и сиянием рая
Освещён иногда был, и нов
Каждый день ему был с новой строчкой,
Ночью филин шалил под окном.
Филин ухал, тревожил непрочный,
Стариковский, прерывистый сон.
Так и шла жизнь, как кардиограмма,
Переблесками света и тьмы.
Да кривилась оконная рама.
Под окно убегали холмы.
31-08-2015
Дмитрию Пухову на Старый поэт
© Copyright: Агата Кристи 4, 2017
Свидетельство о публикации №117102406372
Свидетельство о публикации №117102406372
Рецензии