Маленький город на задворках кипящего мира.
Лук на старом гербе, да где-то потеряны стрелы.
Варят в Марселе самое лучшее мыло,
В Венеции песни поют на корме гондольеры.
А здесь воздух тягуч, месяцами не выглянет солнце.
Нет страшнее греха, чем куда-то спешить-торопиться.
Наглухо заперты двери, завешены темным оконца.
Иконописностью строгой пугают встречные лица.
Извечные правила. Город, затерянный в прошлом.
Гудят разговоры, но смысла в них меньше, чем звука.
События там, где положено: в Лондоне, Токио, Осло.
Здесь все, как всегда, - застарелая серая скука.
Сонно с утра. В этом городе вечная осень.
Люди блуждают по улицам попеременно с дождями.
Все больше крестов на растущем у церкви погосте.
Лопаты готовы. Вырой, могильщик, мне яму…
***
© Copyright: Галина Легкая, 2017
Свидетельство о публикации №117102406359
Свидетельство о публикации №117102406359
Рецензии