По, разному, написан каждый стих,
Затих я в омуте, своей нелегкой боли…
Как наизнанку вывернут от них,
Их представлений, их тяжелой волей,
Плетусь я сзади, а потом прорыв,
В момент возглавив в обществе бумажном,
И серпантином, выстрелив в прилив,
Я свежих чувств вдруг наберусь однажды,
И изольюсь, в расподию любви,
Единым вдохом чувств и дерзновением,
В каком-то месяце случится новый сдвиг,
Как подвиг творчества, и преклоню колени,
Я перед взлетом, вымученных фраз,
Пред творческим порывом - сжатым в череп,
Предстанут образы, поющие о нас,
Как в самом деле, как в самом деле...
***
© Copyright: Егор Роже Спесивцев-Кубарский, 2017
Свидетельство о публикации №117102405784
Свидетельство о публикации №117102405784
Рецензии