Невидимых много рядом,
Сливающихся с тишиной.
Они проникают со взглядом,
Повсюду бродя со мной.
Втыкаясь в память. С силой.
В обрывки её кусков.
По разным из улиц мира,
Тургенев закурит потом.
Безумство конечно. Глупость.
Но всё-таки так и есть.
Я слышу эхо поэтов
И вижу слова про честь.
Бутиков витрины ослепят,
Сливающихся с тишиной.
Разбрызгав лучами света,
Обрывками памяти слой.
Теперь я его вижу.
Увижу ли после, ещё?
Бормочая рифму под носом,
Тургенева, с табаком.
Тургенев курил
© Copyright: Богдан Правда, 2017
Свидетельство о публикации №117102400447
Свидетельство о публикации №117102400447
Рецензии