Знаю, любила что...

 
Ты, промелькнув в окне уж перезревших зим,
С ветки слетевшим вниз клёна златым листом,
Пылью, осев на мне, всё же осталась с ним,
С тем, испытала с кем, всю полноту истом.

Плоти, но не души, дух, он без терпких уст
Строк о глазах твоих, в коих весенних дней
Неба густая синь, словно колючий куст
Листья опали чьи, ночи самой черней.

Знаю, любила что, но не меня, а тень,
Кою бросал на снег гибкий и стройный стан,
В час, когда солнца круг, сопровождая день,
Жаром чертил на мне язвы душевных ран.
 
И обжигал словцом дерзких твоих стихов
Сердце моё, что в такт, вот же вселилась дурь!..
Нет бы груди твоей, где аромат духов,
Так ведь холодных зим с сонмом свирепых бурь.

В венах теперь моих струйкой течёт вода
Ранней Его весны, что для тебя – вчера
В неге ленивой сны, а для меня беда,
Но уж теперь и здесь, строчкой на лист с пера.

Ты же в своих снегах сутью грядущих дней
Не обо мне грустишь, не обо мне поёшь…
Видно не с тех краёв солнечный соловей,
Песен цена кого – нищего жалкий грош.