Опять

Порою, сидя на березе
(На елках колкая листва),
Мечтаю о метаморфозе
В поэта, в плане естества.

В сети вишу, рифмую вроде.
Хвалим, читаем, то да се.
Но мысль в башке беспутной бродит —
Мол, не поэт ты, вот и все.

Сатиры низкие сюжеты —
Царьки, паскудство, холуи.
Не то приличные поэты —
Любовь и сопли в три струи,

Березки, облачки, осинки,
Любимых чудные глаза...
Стихи — что в азбуке картинки.
Ты в ней не смыслишь ни аза.

Но что поделаешь с собою,
Когда претит до тошноты
Писать про снег любой зимою,
А летом снова про цветы,

Лепить осенние багеты
С дождями, жухлою листвой,
Сплетать весенние сюжеты
С глубокой неба синевой,

Писать на конченные темы,
Блистая в конкурсах тупых,
В плену вульгарнейшей системы
Колхозить жуткий акростих...

За темой тема — как из лейки,
А мысль приличная нейдет.
Души с бюджетом на копейки.
И вдруг пинок — давай, вперед!

И так становится приятно
Уйти от всякой чепухи.
И так становится понятно,
Как жить, вершить, писать стихи...

................................

Да что же снова происходит! —
Не переделаешь меня.
Хотел про редьку в огороде,
А написал на злобу дня.

Likin M