На галактическом студёном ветру
Стихи летают, будто листья, вокруг,
Они порхают, ускользают из рук,
Но всё равно я их в букет соберу.
Пусть за душою гроша даже нет, –
Да и не должен быть богатым поэт, –
Чтоб ты мне просто улыбнулась в ответ,
Подарком станет этот скромный букет.
Его по строчке собирала любя,
По-детски он незатейлив и свеж,
Исполнен дерзких, наивных надежд –
Очаровать хоть на мгновенье тебя.
Букет
© Copyright: Марина Николаева-Бурак, 2017
Свидетельство о публикации №117102400394
Свидетельство о публикации №117102400394
Рецензии