Соленый кофе

Каждое утро одно и то же: по заведённой годами привычке,не боясь, что тебя потревожу, иду на кухню, и чиркаю спичкой.
Поворачиваю ручку плиты. С шипеньем змеи газ рвётся на волю, и расцветает цветком голубым. Смотрю, замерев, и кричу от боли.
Очень коварная штука огонь. Пальцем горячим за ухо хватаюсь. Острое какое чувство – боль, хотя ведь бывает и боль тупая.
Разгребаю кухонную полку, и за бокалами прокопчёнными нахожу ручную кофемолку, и баночку с кофейными зёрнами.
Боже, какой волнующий запах. Кручу, как будто ручку патефона, и вспоминаю твой облик сразу, и звуки бархатные саксофона.
Как ты любила солёный кофе! Ты варила его утром ранним. И приносила мне на подносе в полупрозрачном шифоновом платье.
О, это было восхитительно! Кофе, и твоё молодое тело. Два наслажденья - так расточительно. И ты делала со мной, что хотела.
Я пытаюсь повторить этот вкус, с тех пор, как ты улетела на небо. И ведь знаю, что опять промахнусь. Ну подумаешь, какое дело.
Слёзы невольные льются в бокал. Что ж, в этом деле, я, видно, не профи. Опять я со вкусом не угадал. Слишком солёным получился кофе.