Пигмалион

Совсем  мне не до смеха, хоть сам на вид – смешон.
Пропало где-то лето. Дни побежали вспять.
Встаёт волна, что кобра, – раскрыла капюшон,
с шипением на берег бросается опять.

Уже за мыс бурлящий летит бакланов рать,
туда же и дельфины – за стаями вдогон.
И выпить что-то хотца, и страшно перебрать.
Любуюсь и страдаю, как тот Пигмалион.

Я создал Галатею из самых нежных строк,
она – и этот берег, и профиль той горы;
уже на небе месяц сверкает, что курок,
а сам Стрелец за тучкой таится до поры.

Как светлячки,  средь листьев платана звезд огни,
в них Млечный Путь мерцает, что Ариадны нить,
я вдохновляюсь ими, я всем творцам сродни,
мне жалко тех, кто это не в силах  ощутить.

Я сам своей любовью немножечко смущён
и всё ж не представляю я без неё ни дня:
летит на берег коброй – раскрыла капюшон! –
волна с ершистой пеной, обворожив меня.

От парапета пряну под градом брызг шальных,
и вновь к нему скорее, люблю играть с огнём,
и будет пахнуть морем  новорождённый стих
и радугой летящей растают строки в нём.

Я создал Галатею – на счастье?  на беду? –
я душу подарил ей, как тот Пигмалион
По таракташской тропке я на яйлу бреду,
озоном водопадным и хвойным опьянён.

Парят орлы в зените, полынь горчит у ног,
барашков пенных в море считать-не сосчитать,
я создал Галатею, я далеко не Бог,
но я Богиню создал, что лишь богам под стать.

Самою Афродитой союз наш освящён.
Я, знаю, завтра снова, воспрянув ото сна,
поднимется, как  кобра, раскинув капюшон
с шипением и в пене, взъярённая волна…