Ты слышишь этот звон, во все колокола,
Гудят мои ветра, и крутят по привычке.
Остывший серый тлен потухшего костра,
И мокрый талый след, на краешке реснички.
О чём мочит печаль, навряд ли кто поймёт.
Нельзя ведь удержать промозглую сонливость.
А листья календарь, как душу резко рвёт,
В ладони жёсткие роняя справедливость.
Ты не молчи тверди, что мир ещё живой,
В теориях любви плутая заблудившись.
Окликнет голос искренне, родной,
В мечте, как феникс заново родившись.
Этот звон
© Copyright: Елена Гайворонская, 2017
Свидетельство о публикации №117102411034
Свидетельство о публикации №117102411034
Рецензии