* * *
Лето. Просека. Паук.
Шишек падающих стук.
И сижу на пне еловом
заполняю свой досуг.
В небе тают облака,
вкруг меня зудит мошка...
Я сижу и наблюдаю
мир чудесный паука.
Муху смяв в комок тугой,
он сосет ее – герой!
А его сосет личинка
тоже мухи, но другой...
Кто же прав? А кто не прав?
Кто же, смертью смерть поправ,
победит в нелегкой битве,
схватит Бога за рукав?
Ну а Бог сидит на пне
в синем небе, в вышине.
На меня глядит лениво.
Только что ему – во мне?
Я ж не муха, не паук.
Я – носитель злых наук.
От земли своей оторван –
где мой конь, и где мой плуг?
Нет ни плуга, ни коня.
нет ни Бога, ни меня.
Лишь паук висит на нитке
среди тающего дня.
Лето. Просека. Паук...
© Copyright: Борис Краснов, 2017
Свидетельство о публикации №117102309769
Свидетельство о публикации №117102309769
Рецензии