Ода нынешнему веку

Печальные танцы
ушли, испарились впотьмах.
Исчезли красавцы
со шпалами на рукавах.

Гремучею Летой
их гнал разношерстный поток:
под дуло - поэта,
всех прочих - в один воронок.

Эпоха успеха
царит на дворе, хоть убей.
Но в библиотеках
всё меньше и меньше людей.

Там, сидя напротив,
мурлыча дурацкий мотив,
юнец-желторотик
мне скажет, учебник закрыв:

"Погибшим солдатам
не нужно уже воевать.
К чему о Двадцатом
нам веке опять тосковать,

о прошлом талдычить
и вечно в соплях буксовать?
Полезнее вычесть
из памяти, чем плюсовать".

Он не понимает,
не чувствует, где здесь подвох:
увы, не бывает
на свете случайных эпох.

Подвергнутый порче,
отправлен до срока в спецхран,
ты в зеркало зорче
вглядись поскорей, Дориан!

Беда не прижала,
черты - как святых образа,
лицо моложаво,
но старчески смотрят глаза.

Тогдашнее бремя
милей было, даже губя.
А нынче и время
едва ли полюбит тебя.

Не бьет и не давит,
но главный изъян не избыть:
оно не заставит
всем сердцем себя полюбить.

Ни словом, ни кистью
себя век не запечатлит,
где азбучных истин
в сознанье у всех дефицит.

Он без вести сгинет:
мандат на забвенье вручен.
И в ком ностальгии
нет, тот навсегда обречен.

2011