Сияло солнце, пели птицы,
Улыбками светились лица,
Купались в небе облака,
И жизнь бежала, как река.
Но ветры вдруг надули тучи,
Те разозлились - :"Мы покруче,
Чем белый из "воды" туман,
А ваше солнышко - обман".
И снова ночь, земля в темнице,
И бледный цвет грустит на лицах,
Поют ветра, влетая в раж,
И птицы - похоронный марш!
И только дятел, птичий мэтр
Долбит "кору" и метит в центр,
Как будто тайский барабан
Тупой,но главный меломан.
Ефим Грубый.
О погоде
© Copyright: Ефим Грубый, 2017
Свидетельство о публикации №117102307027
Свидетельство о публикации №117102307027
Рецензии