Чёрный пёс

Я с осенью в сердце, с зимою в душе
живу, как и жил, на восьмом этаже.
Живу, как простая летучая мышь,
и мне так по нраву висеть возле крыш.
Днём радостно солнце влезает в окно,
а вечером вылезет в сумрак оно.
А я - под стропилами, как в доме в селе,-
и крыльям раздолье, и хвостик в тепле.

Но вижу, что на площадке моего этажа
стоит крупный пёс, телом чёрным дрожа.
Он воет, он стонет, его не унять,
он ищет того, кто его б мог понять.
Царапает дверь и скулит, как щенок,-
ему без хозяина - горе и шок.
Кто мог бы подумать, здоровая псина,-
и кто из кувшина вдруг выпустил джина?!

Иссиня он чёрный с головы до хвоста,
и скулежом точно соседей достал,
мне проще бы было двери открыть
и это животное в дом свой впустить.
Но вот беда, очень боюсь я собак,
не магии чёрной в них, а просто так.
И пёс баскервилей всплывает на ум
в гримпенской трясине - из маетных дум.

С млекопитающими крови одной,
я всё же впустил пса к себе на постой.
Он лижет мне руки, он искренне рад,
что в доме нашёлся ему и хозяин, и брат.
И вот он стремится ко мне ближе лечь,
чтобы мой сон охранять и беречь.
И я, словно сердцем холодным ожил:
слетел на диван, где до этого жил.

Животных всех взять - нет вернее собаки.
А пса баскервилей нет, это всё враки.
 23.10.2017 г.