Разлука точит острый нож -
Разделки сердца ждёт.
Цена свободы - ржавый грош.
Цена потери - лёд.
А на гарнир пойдёт душа,
Воздушна и легка.
И нервов спутанных лапша
Длинна и так тонка.
Чуть ужин посолить слезой,
Добавить перец дум.
И, весь в извилинах такой,
Десертом будет ум.
Да слишком приторный в бокал
Компот надежды влит -
Его я больше всего ждал,
Но доктор не велит.
Разлука
© Copyright: Александр Геннадьевич Соколов, 2017
Свидетельство о публикации №117102305300
Свидетельство о публикации №117102305300
Рецензии