Фотограф

Если есть какой-то смысл, утром, глядя в свой дневник.
Он пытался отличить свой сон от нынешней картинки перед объективом.

Всё расплывчато. Он усомнился в собственном существовании.
Тот, кто бабочке приснился, может быть он сам.

Что реальность? Ложь и полудрёма в гадости обыденных поступков.
Стянутые мышцы в спазме марафона по имитации себя.

Лишь воля, обращённая на достижение того,
Что станет мусором, - пройдёт немного времени.

И он смотрел. На зеркало и на того, кто в нём.
Он записал на камеру окно, в котором ночь сменялась днём.

Он вышел новым утром. Тёмный, жёсткий и решительно пошёл войной.
Он шёл вперёд, а на него кидались вывески, они кричали лозунги рекламы. За каждым знаком целый ворох образов, желаний. Столько жизней зря.

Вперёд. Нет смысла кувыркаться в сетях маркетинга. Ведь ничего не изменилось бы критично, когда всего бы не было.

И он остановился. Всё прекратилось. Он в тишине.
Вокруг всё так же, но в качестве ином. Объекты движутся.
Но он уже не увлечён.

Как будто кончилась игра. Он замер стоя и смотрел как красота
играла в сумасшествии пустого дня, который более чем полон красками участников.

И он не отделён. Всё там же. С камерой. Он видит. Щёлкает затвор.
Он в фотографии запечатлевает всё отстранённо, но с величием момента, в котором кадр совершён.

Вопроса больше нет. Загадок. Есть шум и нечто, что пронизывает фоном.
События и вера в их реальность. Но он искал себя и, потеряв, нашёл.