Внутри темно. Стучат колёса
по мирным некогда долам.
Сквозь прорезь створки папироской
струится белый свет к полам…
В ногах ковры лежат, подушки,
шкафы торчат из темноты,
тарелки разных мастей, кружки
и бочка полная воды…
В углу скрепят настилы досок
под весом скраба и хламья.
Навзрыд шипят кресты полосок,
что держат горы из тряпья…
Машины, так же, как и вещи,
стоят, забившись по углам,
мешками схвачены, как в клещи.
Вагон за грань летит, к стенам…
Глаза закрыты. Спят все дружно.
И ночь везёт куда-то вдаль.
Внутри вагона уж не душно,
остыла за ночь крыши сталь…
…Прошло уж много лет оттуда,
но я всё помню стук колёс.
Как нас кидали, слишком круто…
Как вывозили, как навоз…
26.10.2017 – 14:58
P.S. Тяжело вспоминать 90-е годы, как нас, стариков, детей и женщин везли по просторам Родного Казахстана... в Россию в товарных вагонах... хуже чем скотину...
Беженцы...
© Copyright: Михаил Оксанич Аргбург, 2017
Свидетельство о публикации №117102305121
Свидетельство о публикации №117102305121
Рецензии