Серое на сером

За горами ссор, за холодными пустынями непонимания, за ледяными полями отчуждённости и взаимных обид, за обжигающими степями ревности, за джунглями склок и взаимных шипастых уколов, за морями слёз и океанами горя находится кочковатая равнина. Она тянется до самого недостижимого горизонта и не имеет в себе никаких ориентиров для глаза, почти никаких звуков для слуха, никакого особенного раздражителя для кожи. Это, как смерть, только хуже. В смерти есть хоть какая-то, пусть и призрачная, слабая, но всё же надежда на послесмертельную жизнь души. Здесь этой надежды нет и быть не может. Потому что ты - не умер. Ты жив. Но тебя - нет.  Нет ни здесь и нигде. Совсем нет.
Чахлой травой зарастают невысокие холмики - то ли чьи-то курганы, то ли брустверы былых окопов, то ли воронки от давних боёв кого-то с кем-то.... Кого-то, кого уже и не упомнит старуха-история, с кем-то, кого и люди-то позабыли, как звать, даже и в самых старых своих легендах и преданиях. 
Пепельно-серая, с ржавинкой, подзолистая земля не даёт  всходов и не держит в себе воды. Совершенно, абсолютно сухо. Серая пыль долго стоит в воздухе столбиками и в безветренном мареве неохотно и длинно опускается после каждого твоего шага. Только мелкий камень иногда с глухим чавканьем подвернётся под подошвой ботинка, укладываясь поудобнее в податливую землю.
А пить - не хочется. И есть - не хочется. И спать - не хочется.....
Жить не хочется....Такой тоской и безнадёжностью пропитана эта бесплодная равнина, что хочется только лечь в неё и тихо умереть, став ещё одним неприметным холмиком на пути случайного прохожего. Где-то далеко, в кустах дикого тёрна, неумолчно звенят цикады, наполняя сухой и солёной горечью твоё странное и нелогичное одиночество. И непонятно - то ли утро, то ли день, то ли уже сумерки.... Всё залито равномерным и спокойным серым светом позднеосеннего полдня. И ничего не хочется. Совсем ничего.
Это - оборотная сторона любви....
Вы думаете, что это - ненависть?
Нет. Хуже.
Это равнодушие.....
Безмолвное и спокойное равнодушие ушедшего к ушедшим.
Безнадёжное и бесплодное, небОльное и тихое, как будничная смерть сверчка за половицей покинутого жильцами дома.
Равнодушие.
Ненавижу его.....
Возвращайтесь поскорее.