Мои стихи, убитые в овраге

Мои стихи, убитые в овраге,
По крохам собираются в комок.
Надгробием послужит лист бумаги,
Легко на нем проверится клинок. 
Упасть, потом лежать и не отжаться,
Пусть влезет враг в безбашенный пролог.
А павшим в яму, чтобы не подняться,
Накрыт на тризну праздничный пирог...


Рецензии