Поэт живёт, пока его творения...

  Поэт живёт, пока его творения
  находят отзвук в чьих-нибудь сердцах,
  пока они читаются в волнении,
  с восторгом в затуманенных глазах,

  пока другой над рифмой некой звонкою
  расплачется, в ночи увидев свет...
  Одним стихам - дорога очень долгая.
  Другие сгинут, не оставив след.

  Поэт живёт неведомо, таинственно.
  Живёт в стихах, что помнят наизусть,
  в словах, разящих наподобье выстрелов,
  где боль за мир, надежда или грусть.

  И в чёрный час, когда обступят горести,
  когда придут неверие и страх
  тебя спасут от фальши и от пошлости
  как факелы, зажженные в веках,

  слова стихов, что ты прошепчешь мысленно.
  В них лютни звук или - глухой  набат...
  Поэт живёт, пока читатель искренний
  его строке безмерно будет рад.

  И в этом - смысл всей жизни и горения,
  бессониц всех... От века это - так!
  Поэт живёт, пока его творения
  сердца волнуют, попадая в такт.

  Всё остальное - глупо: лавры, почести,
  на книгах имя. Тщетные труды!..
  Поэт живёт, пока кому-то хочется
  его стихов, как в засуху - воды.

                2017