Тихость осени

   Прозрачный, лишь слегка уловимый для глаз, сумрак, медленно,
лелеет песчаные хлопоты, затерявшегося под ивняком,
ветра, уставшего за день гонять вдоль берега последние,
потерявшие надежду на высь, листья.

   Туман. Легкий и пышный, спускается по камышам к воде,
и кажется, в этой глубокой тишине долины грез, в этом
хлопчатобумажном ворохе угасающего света - слышно, как
туманится время, словно какая-то мистическая непреодолимость
мыслей и чувств вслушивается, как чуть заметная пелена,
едва касаясь блекло-желтой печали трав, скользит в
потусторонность между мирами.

   Невероятно...

   Не передать ни пером, ни кистью всю эту внутреннюю
панораму души - что' там?.. что творится с ней, когда она
впитывает все эти, неслышимые миру, звуки и движения,
блуждающего в сумраке, тумана. Что-то тихое и вечное
проникает в ее глуби и нежно будоражит восприятие
всем этим видением, слышимостью - возможно, себя
в себе на фоне дикой первозданности сущего...

   И снова река...

   И снова осень, стряхнув с себя, оставшиеся от роскошного
платья золотой поры, лохмотья, обнажает время позднего
очарования природы. Какая тихость, завороженная
сгущающимся сумрачным приливом, холодится в заводи
безмятежья души человеческой - в этой бесконечной и живой
вселенной.

   С ума сойти...

   Какие еще схождения с ума таятся в пространстве вдоль
времени чувствовать себя не просто частью всей этой
бескрайности, а целым беспредельным миром, созданным
в расстояниях воли к пониманию себя настоящего, в состояниях
правды и мира с собой - в бесконечных скитаниях сквозь
таинства, не заключенной в тенеты подражаемости смыслам,
поэзии любви.

   И снова любовь...

   Вершина мира и неизведанная бездонная глубь океана, грёза
бога о радости в печали - зеркало мира в каплях ресничных,
вечно блуждающая в одиночестве звездном, загадка души
и одновременно бесподобный, благоухающий пафос, чувственный -
как долгий поцелуй любимой: я люблю тебя ...

   Слышишь?.. Это сумрак сливается с туманом в медленном танце
под названием - ночь, это вечное танго галактик прекрасных
и недосягаемых времени, это касание уст - небо, опечаленное
лунной бледностью, ветер в волосах, море и чайки на закате,
и тихость осени в поэзии души...

   Это

   любовь...

   И снова ночь...

   Другой мир - и внутри, и снаружи. Лунные блики, играясь в зеркале
реки, переливаются, разбрасывая лучезарность ночи по сторонам,
вбрызгивая ее в преломленность света под дрожанием полузакрытых
век. Бесконечная россыпь прекрасных, мерцающих где-то далеко за
гранью понимания, звезд и черные, похожие на огромные косогоры,
тучи, плавно укутывающие горизонт в свое покрывало - завершают
неописуемость, непередаваемость красоты ночного неба, и я не могу,
не умею не любоваться душой человеческой - как она мается всем этим?..
 как томится этой прелестью, как она необузданно парит в пространстве
быть всем, что перед ней...

   И снова душа...

   Что она удумала на сей раз? Посумасбродничать у реки, забыв про
время, забыться в этой, лоснящейся песчаным инеем, эйфории мрака
или снова обрести себя в задумчивых тонах лунного света, вдохнув
в тишину мира немного строк о тихости осенней на берегу молчаний
о любви в междумирье, обреченном, как истинная поэзия на
пропускание сквозь себя слияния света и тьмы. Что она ощущает,
сгребая всю эту тишь и живописность в чувственность строки?...
Что за шелест роняет она под восковые раздумья у заплаканного окна
в осень?... Каково ей понимать, что всё это - она, и на какую любовь
способна душа эта, и через что ей пришлось пройти, чтобы так дышать...
Дышать любовью в состояниях правды себя настоящей.

   И снова любовь...

   Укутавшись в теплый плед у древнего камина, пишет мне о себе,
о первых шагах своих по, еще нетронутой ложью и подлостью,
земле, о первых цветах на берегу реки времен, что преподносила весна,
о стихах, впервые затерявшихся в глубинах души человеческой -
пишет, словно шепчет, и я, вслушиваясь, представляю, как солнце ложится в колыбель озерных вод, что зеркалят лазоревые своды
сумрачных небес, чувствую тепло его и наблюдаю рождение мира,
мира, где живет - любовь.

   Как тихо...

   Как невозможно близок мне почерк ее, дрожащий под тенью свечи,
как все это осуществимо без всяких - потому что и ради. Лунные
печали окна проникают сквозь шторы в самую глубь, едва родившихся,
строк о вечной музыке света, согревающего тьму поэзией сердца.

   Не знаю откуда это всё... Опускаю перо в ночь и роняю строку, словно
вхожу в храм опустевшей осени, и сливаюсь с грустью журавлиной,
что оставила мне, как в наследство, право дописать эти осенние
картины, долюбить это бессподобие, чарующее мир великолепием
молчаливых берегов, вдоль которых еще вчера цвела весна. Падаю
во мрак последним листком под симфонию холодного убранства ночи,
дышу небом, растворяюсь в облаке жасмина и становлюсь, становлюсь
тихостью осени в душе человеческой, и понимаю, всё это - любовь...

   Она открыла меня себе...

   Я спокоен, чист и любим...

   Открываю двери в себя и иду по дороге, неизбежно ведущей к дому,
к дому, что ждет меня в сердце твоем.

   Горит свет. На неубранной постели лежит недописанная осень, и  в доме пахнет кофе.

   И так тихо...

   Спи, моя вселенная, я - рядом. Слышишь, туман сливается с сумраком
в медленном танце ночи - это я пришел сказать тебе: люблю.

   Невероятно...

   С ума сойти...

   Это

   любовь...