В толпе прохожих
Спешащих по своим делам.
Я на печаль твою похожа,
Я так нелепа и светла.
Бреду по лужам сонных улиц
И капли серые ловлю,
На этот раз мы разминулись
И сердце не поёт «люблю».
Бреду, от ветра задыхаясь,
А может быть - от пустоты?
И осень, губ моих касаясь,
Дождём размоет все мечты.
Свидетельство о публикации №117102207291