Кровь на гитару струйками лилась,
Когда в далекой молодости пелось.
Но слушал, выпивая и смеясь,
Меня народ. И как-то боль терпелась.
Порой стирались пальцы до мясца,
Но не бросал.
Ну хлещет кровь, и ладно.
Был шут я. Без царя и без дворца,
В том городе, где жил, казалось, складно.
Отринул раз гитару навсегда.
Пел двадцать лет, решила всё – минута.
Потом мелькали годы, города.
Не песни, а стихи с тех пор как будто.
Когда прижмёт – попробуй не пиши.
С рождения, к несчастью, прижимало...
А кровь всё хлещет. Нынче – из души.
Пусть не из пальцев, всё-таки – немало.
Кровь на гитару струйками лилась
© Copyright: Дмитрий Сиротин, 2017
Свидетельство о публикации №117102205753
Свидетельство о публикации №117102205753
Рецензии