Ну что тебе еще сказать,
мой друг пронырливый, досужий?
Тебе-то весело скакать,
а мне домой плестись по лужам.
И что ты знаешь обо мне
при тучах дремлющий до срока,
когда такое на земле
творится, что рыдать охота.
К тому же ты следы смывать
горазд – никто с тебя не спросит,
ни либерал, ни демократ,
Господь один и тот нестрого.
А в этот год ты больно щедр,
как травы от тебя сияют!
Не тараторь же зря уже,
переполняя влагой память.
В ее далеких уголках
нащупал темень я и сырость,
как в складках раннего стиха
осеннюю слезоточивость.
Тогда, витавший в облаках,
так наслаждался твоим стебом,
слезинка девичья пока
не промочила губы с дрожью.
Довольно, впрочем, раскисать,
хоть ты, как я сентиментален.
А ну-ка, где твоя рука?
Меж пальцев лишь стекают капли…
Разговор с дождем
© Copyright: Станислав Маевский, 2017
Свидетельство о публикации №117102205745
Свидетельство о публикации №117102205745
Рецензии