Осенний лес стоит,качаясь.
Под ветром шалым весь продрог.
И путник одинокий, маясь,
Встал на распутье трех дорог.
Дождь хлещет по его щетине.
Небриты скулы,нос прямой.
Какое горе у мужчины,
Когда дороги нет домой.
А был когда-то шустрым малым,
Младенцем пухлым и живым,
И юношей был разудалым.
А ныне с грузом лет большим.
Лишь звезды тусклы на рассвете
Ему осветят путь земной.
Мне не забыть тех глаз до смерти.
В них страх.,страданье ,непокой.
Брату
© Copyright: Марина Бузунова, 2017
Свидетельство о публикации №117102205306
Свидетельство о публикации №117102205306
Рецензии
