Болото

Я хотела писать о ландышах,
о весне и полях тюльпанов,
Но все эти цветы
липкой грязью во мне объяты.
Потому я пишу об опарышах,
о крови и побоях мамы
вместо строк о венке
из шалфея и сладкой мяты.

Как писать о прекрасном?
Есть кто-нибудь, кто научит
находить в своём сердце
огрызки от красоты?
Как развидеть кровь в красном
и найти в нем хоть что-то лучше?
Как писать о тепле, когда больно,
А боль есть ты?

Я кричу в пустоту о любви,
о твоих ладонях,
Что касались когда-то
моих покрасневших скул.
Я хотела спасти,
уберечь твою жизнь от боли,
Ты взамен меня первым
взял и прибил к кресту.
И на бархатной коже
отныне цветёт мороз,
Ты пьешь паленый виски
с  кленовым густым сиропом.
Ты никогда, никогда
не дарил мне роз,
Кроме самой последней -
Прощальной -
В ребра.

Думал сдохну? Нет, солнышко.
Что, не ждал?
Я к тебе специально спиною стала
Потому что из тысячь других
твой один кинжал
Высекла я сама
из своего металла.
Я пишу о болоте
потому что я в нем росла,
Потому что мне печень
клюет каждый вечер птица -
И плевать. Если честно,
из всего
возможного в мире зла,
Ты - наименьшее,
что со мною могло случиться.