-Ты не бойся его.
Это просто лед...
Просто холода след.Налет
мерзкой дрожи на коже руки.Далеки
друг от друга тела,слова.
Их движенье неистово.
В нем узоры из букв и рук
постепенно стираются.Звук
приглушается.
Приглашаются исчезающие
роды, виды, тела...Ты права.
Этот танец - последний.
В нем ошибки уже не будет.
Лишь глядящие в окна люди
проживут свои скучные будни
вместо нас.
- Пусть так будет...
Но...пусть простыни не остывают.
Пусть остынет ,на кухне,чай...
Пока руки,с надеждой,нас обнимают,
мы не пишем,на зеркале,пошло -
Прощай...
-Ну а если прошло?
-Значит снова- лед.
Снова холода след.Налет
мерзлой тени от наших имен.Сон
возвращает в те дни,когда
счастье было из плоти.И-навсегда.
-И,тогда?...
-Ты ростопишь его...
***
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2017
Свидетельство о публикации №117102200160
Свидетельство о публикации №117102200160
Рецензии