Дали вдали

Что-то страшное рядом...
Гнетущее сутью и массой
отпечатанных в трезвой сетчатке прошедших недель...
Берегов ни хрена...
Не обыденность, ****ь, а Саргассы,
помещённые кем-то в уже достижимую цель.
И как-будто бы тихо...
И шансы взлететь возрастают,
обнажая пространство подлеченных лёгких извне.
Да вот только чуток кислорода душе не хватает...
Неужели с бескрылым опять не сошёлся в цене?!..
Неужели ему, властелину комфортного ада,
не хватает притворно царящей вокруг тишины,
что сжирает сердца обречённых выписывать чадом
на полуночном небе слова с вавилонской стены?..
Или новая жизнь с приоткрытой для вечности дверью
столь внезапно закончилась, выложив страхами дно,
и уже изменив надоевшему нынче поверью
о подправленной истине, снова нырнувшей в вино?..
Полоса к полосе...
Суета одевается в робы
из почти домотканого, белого с чёрным сукна,
и легко предлагает пройти озверелости пробы
как начало отбора для квеста "Вставайте. Война."
И уже - воевать.
Важен выстрел в того, кто напротив
избегает смотреть в покрасневший от страха зрачок...
Вместо повода - смех, перепрятанный в сладкой зевоте,
да излишний румянец не тщательно выбритых щёк...
Испугаться нельзя - эти мертвые после ответят
за паскудную дрожь и холодную слабость в руках.
Никого и ничто не научит добру...
Тех и этих
поглотит по итогу холеный, оплаченный страх...
Да...по тоненьким стрелкам, ведущим к началу начала,
даже первый не смог бы до правильной точки дойти,
коль в капризах второй только боль без любви прозвучала
элегантным сомнением просьбы к Нему:
- Отпусти...
И сжимается круг...
И вминается в пыль сигарета,
обдавая весёлыми искрами сны октября
о растерзанных злобой останках шута и поэта,
наконец осознавшего: все, что написано - зря.
По осколкам орбит наберётся система в системе
одиноких планет, где уже не алкают идей
ради строчек на камне и шанса вернуться к проблеме
соответствия веры неверию в силы людей...
Но обычная тьма исказится в нелепой гримасе,
и рассеянный март просочится в апрельскую щель...
Что-то нежное рядом...
Цветущее сутью и массой
отпечатанных в трезвой сетчатке прошедших недель...