Папа

пап, я в детстве мечтал так, что мы пойдём с тобой запускать воздушного змея,
а соседские ребята мне будут завидовать, пиная дырявый мяч.
но, увы, не так совсем прошло то золотое время-
ты бил меня и маму, пьяным рёвом заглушая наш плач.
пап, я гордился тем, что ты, как мужик настоящий, работаешь на заводе,
а что ни космонавт, ни пожарный-совсем и не важно...
папа... мне так хотелось гулять с тобой, по любой абсолютно погоде,
и рассказывать, как кота с дерева я на днях спас отважно.
где ты был, когда меня кулак держать учили пацаны старшие,
на живом примере, лицом втирая в мокрую землю?
мне тогда было так страшно, так страшно...
почему, почему ты никогда рядом не был?
почему меня сосед катал на велике старом,
почему не ты, пап? неужели есть что-то важнее?
мне просто был нужен тогда ты рядом..
с тобой я духом стал бы сильнее .
ты сына хотел такого, скажи? ничего за плечами, ничего впереди;
так и я такого отца для себя не хотел,
да ни одному ребёнку не пожелал бы со всей Земли.

знаешь, пап, вот пять лет с твоей смерти прошло,
а у меня сил нет, чтоб сказать про тебя хорошее.
внутри всё пламенем выжгло, но не отлегло,
и для меня ты ближе не стал, чем обычный прохожий.
мне хотелось бы поплакать и вспомнить тебя словом добрым,
но, видать, мне всю жизнь так и будет рвать крышу:
я всегда буду помнить, как ты бил меня в стену мордой,
и мне страшно от того, что я так тебя ненавижу.

Диана Семенихина