Свой счет во мне с сей жизнью всей,
Наполненной зловонным смыслом.
Костры запальчивых огней
Плывут бессмысленно, как числа.
Горит душа срамным огнем,
Не отдаваясь Богу в руки.
В какой грязи мы все живем.
А мним себя вождем науки.
Запальчивым земным дождем
Прольется на главы гордыня.
Коль все в одну страду умрем,
То что кичливо свербим льды мы.
Готова уж сковорода,
Без масла чертом посаженный.
Изгой родимого гнезда,
Проклятьем дьявольским смущенный.
***
© Copyright: Серджихутеп Бутха, 2017
Свидетельство о публикации №117102211027
Свидетельство о публикации №117102211027
Рецензии