Художница

Не молодая ты уже,еще  не старая,
Пышешь зрелостью спелой, бесстыжая,
Но в озорстве своем,как дитя малое,
Осень проказница,с кудрями рыжими.

Ты словно, как капризная художница,
На каждый день,картина новая,
Каких в палитре только красок нет,
От ярко желтого и до бордового.

Чтоб всем поднять дух настроения,
Ты щедро тратишь желтый цвет
И даже к ночи,на ветвях берез,
Разлился теплый,яркий  солнца свет.

Как золотым дождем летит листва!
Играя, ветер ею забавляется,
Узорным ,праздничным ковром,
Он лик земли укрыть пытается.

Но на палитре у художницы,
Цвет золотой,увы,закончится
И кисти спелые рябин в лесу,
Ей разукрасить красным хочется.

Плоды боярки и шиповника,
Капелью красной с ветвей свесятся,
Среди опавшей на земле листвы,
В шапчонках красных грибы встретятся.

И терпким,горьким будет аромат,
Бордовых георгин цветение,
А лепестки лиловых,нежных астр,
В душе пробудят умиление.

Остаток красок ,желтой с красною,
Смешает осень на прощание
И цвет коричневый листвы сухой,
Как позднее разочарование.

Но тут художница расстроится,
Что на палитре ярких красок нет,
Слезами дождика расплачется
Появится в картине серый цвет.

В досаде разорвет холсты свои,
Густыми ,белыми туманами,
А в синем небе с клином журавлей,
Петь будет криками печальными.


С букетом поздних,белых хризантем,
Она исчезнет в стылом,сером дне,
Оставив нам в наследство только грусть
И краски белой ,тюбик на столе..