С вечера варил ты кашу, загодя,
Что бы затемно на рыбалке,
Взять леща в тех туманных заводях,
В сапогах, чрез песчаную балку,
Прошагать к заветному схрону,
К плоскодонке, смолённой с весны.
Всё теперь это только сны,
В них так жив мой отец бородатый,
То задумчив, то чуть поддатый,
Мне б во сне его не потревожить,
Что бы боль былую не умножить.
В кущах тех, где нет печали, грусти,
И куда, конечно же, отпустит,
Всё земное, вечное, живое,
Страсти, споры ссоры упокоит,
Тайно следуя стезе старинной,
Сотворённых нас из Божьей глины...
Глина
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2017
Свидетельство о публикации №117102107297
Свидетельство о публикации №117102107297
Рецензии
