Поэт грустит...

Поэт грустит. Поэт ведь - узник дум.
Поэт печален, - вы не удивляйтесь.
Таков его удел. Он - вечный врун,
Он - вечно честен, в этом его счастье.

Он врёт тогда, когда стихов не пишет,
И правду знает лишь его строка.
Он ей живёт, лишь ею он и дышит,
Ну что с того? Безумец он слегка.

Не смейтесь, нет! Раним он и опасен,
Он в гневе страшен, а по жизни груб.
Наедине с любимыми - прекрасен,
Наедине с толпой - упрям и глуп.

Наедине с природой не скучает,
Он жадно ловит каждый её звук.
Ну а в одиночестве... Мечтает.
Творит безжалостно сквозь кровь душевных мук.

Он сам - как пламя, рифмы - словно искры,
Метут они всю ложь и лесть в пути.
Поэт не лжёт. Слуга он древних истин,
И верит в то же, что и все глупцы:

Он верит в честность, и в добро, и в чудо,
Пред ним весь мир, как беззащитный раб,
Он видит его суть, как дно сосуда,
Он так силен, но перед ним он слаб.

Он не умеет жить, увы! Спокойно.
В его душе всегда огонь и лёд.
Но суд любой воспримет он достойно,
Он смел, упрям, и даже очень горд.

Поэт... Как много жизни в этом слове!
Как много силы, света, красоты!
Поэт грустит... Его душа - как поле!
Как солнца луч в миг беспросветной мглы...