На исходе дня с Богом побеседуешь.
Что же ты меня, боль моя, преследуешь?
Отягчаешь путь и терзаешь грудь,
Радость хороня, о какой не ведаешь.
Горечью тоски всё во мне отравлено.
Будто бы в тиски плоть моя заправлена.
Жмут они меня, на исходе дня
Смелые броски сопрягая с травмами.
Этот драматизм мохом покрывается.
Этот травматизм плохо заживается.
И замшелым пнём мы его не пнём.
И «супрематизм» это называется.
Что тому виной: цепи или цепени?
Я уже больной в превосходной степени.
Был бы в аккурат чёрный мне квадрат,
Дабы за стеной позабыть о Репине.
Горько, я скажу, маять жизнь дурацкую,
Как тянуть баржу лямкою бурлацкою.
А каков портрет? Мистика и бред.
Мир не поражу пьянкою кабацкою.
Приступы терпя, как идти на приступы?
Чем же тут тебя просветят епископы?
Старость – западня, а тоска – родня.
На исходе дня Богу шлю эпистолы.
2017
На исходе дня
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117102104236
Свидетельство о публикации №117102104236
Рецензии