Вечер, Мэнсон в наушниках

Вечер, Мэнсон в наушниках.
Пролетает уже который час.
Пишется всё быстрее и больше,
Хоть, бывает, схватывает иногда сердце.
Эх, увы и ах, но таков уж Холерик.
Ему не так уж и важно бывает
Как он себя чувствует.
Главное, доделать, довести всё до конца.
Рифма за рифмой капает,
Как нечто бордовое, типа крови
Или типа краски, допустим, алой.
И невозможно бывает этот поток
Мыслей просто взять и прервать.
На автомате начинаю я писать, писать и писать!
В который раз убеждаюсь,
Что темперамента и революционности
Намного больше нужно, чем есть у меня для того,
Чтобы также с темпераментом продолжать и дальше
Также в неистовом темпе стихотворенья вдохновенно писать!
Дрожь руки, в которой карандаш
Записывает всё новые письмена, не унять.
Уже много текстов написала она,
Когда у поэта, музыканта, писателя сего бывали
Одновременно мрачные, трудные и тёплые времена,
Когда ему казалось, что не удаётся ничего,
До того момента, как появилась она.
Тот ангел, что уродился для него тем самым летним днём.
Наверное, она скучает и много думает о нём, впрочем, как и он…