Или я не местный?

Бутовая стенка безрастворной кладки,
бухты генуэзской виртуальный свет;
в молодости было в жизни всё в порядке,
молодость летуча, вот была – и  нет.

Мифы и легенды крымского замеса,
в коих вечность вечно умещалась в миг,
где смолой сосновой пахнул из-за леса
ветерок, порхнувший к морю напрямик.

Говорок прибоя знаю с малолетства,
он пьянил нас – к слову! –  так же, как портвейн.
Как носила лихо модный ты берет свой!
Как тебя встречал я в парке, где бассейн!

Звонкой танцплощадки джаз в душе звучит всё,
всё тревожат встречи наши при луне;
я глаза закрою – и твой взгляд лучится
дней тех незабвенных прямо в сердце мне.

Память, память, память, что с тобой поделать?
Жизнь то романтична, то черна, пошла!
Глупо  ревновал я, словно мавр Отелло,
задушил бы, честно, да любовь прошла.

А над плоскогорьем, что яйлой зовётся, –
облачные замки в мареве, в дыму,
тополиный пух вдруг вьюгою завьётся –
это, значит, лето царствует в Крыму.

И уже глициний или, там, магнолий
вид пьянит, и рифмы вновь бурлят в крови;
или я не местный, не из Ялты, что ли,
чтоб не признаваться  ей всегда  в любви…