***

Когда просишь наверху перерыва,
жизнь дает тебе новый поддых
и еще немного силы,
чтобы как минимум остаться в живых.
И неважно — быть ли юной или красивой,
или такой же, как те, что среди серых и злых,
если ты уже просто забыла
совсем,
какого это, когда нет забот у тебя иных,
нежели то, ел ли кот,
а не когда не хватает еды на двоих,
или какую тебе испеть из нот,
а не достучаться до наполовину глухих.
И с кем бы сегодня пообщаться
и кому рассказать анекдот,
а не писать вот этот вот странный стих,
и не потому поэтом казаться,
а просто сердце устало уже отбиваться,
хоть и не видно никому со стороны,
какого это в сотый раз ошибаться,
и каждому от всей души улыбаться,
слезы и боль зажимая внутри.
А жизнь снова насыпает на раны соль,
вертится, как на душе седая моль,
и медленно, но верно горит.
И нет, но ради такой смерти,
еще не один раз простоишь,
потому что у глаз нет меры,
а только теплота, помноженная на океаны лишь.
И ты точно знаешь, что ты можешь,
и потому спокойно молчишь,
и порой тебе хочется снять с себя свою кожу
и запросто ее тому подарить,
кто, как и всякий случайный прохожий,
не зная тебя, тобою совсем не болит.
И зачем нужна правда, ведь можно и ложью,
а ты не как они,
ты по-своему, ты не тоже,
и тебе все равно, кто про тебя говорит.
Ведь если там, где бывает сложно,
когда уже все-все-все давно сожжено,
и твоя душа в комочек маленький съежилась,
а на лице все равно монолит.
К кому-то хорошо, а к тебе жизнь всегда была чуть строже,
наверное, у нее такой аппетит.
Здесь каждый доказать кому-то должен,
но ты никого ни о чем не проси.
А помоги
тому, кто от твоего взгляда ожил,
когда рядом не было никаких других.

(c) 20 октября 2017