На судьбы свои не ропща
И глядя на все философски,
Мы пьем за здоровье клеща,
Который плодится чертовски.
В семнадцатом этом году,
Где все искусали друг друга,
Жизнь ясно текла лишь в аду:
Там дело свое знают туго.
А «рай» оказался зловещ:
Из ангелов вылезли черти.
Какой-то задрипанный клещ
Разносит дыхание смерти.
Но ложной вины не ища,
Жалея тихушников сущих,
Мы пьем за здоровье клеща
И прочих там кровососущих.
У нас чистой крови в запас:
Мы к этим укусам готовы.
А грязная – губит и вас…
Так будем взаимоздоровы!
Тюлюкский тост
© Copyright: Сергей Семянников, 2017
Свидетельство о публикации №117102101661
Свидетельство о публикации №117102101661
Рецензии