Посвящение

Его девушка водит старый Москвич, чиненый-латанный. Раздражённо дёргает рычаг передач, ругается. По возможности, не матом.
Он не любит.

Его девушка очень красива - лицом, телом, душой. Той красотой, что доступна покорителям Марса, если не больше. Растёт большой.
Вырастет - мудрой будет.

Его девушка - импульс, эмоция, выблеск, всплеск. То чудо, что даётся миру один раз в столетие.
И мир её не забудет.

Её парень - маска, плащ и ножи - умеет раствориться в любой чаще, за любую единицу времени.
Хоть за час, хоть за минуту.

Её парень - паладин с повадками вора, и город ему удивительно не идёт, как не идёт всем тем, кто с детства прячется в Нетинебудет, куда-то туда.
Например, в русалочью бухту.

Её парень чист и лицом, и взором, как только может быть чист человек, и берёт её руку так, как будто будет её вести через самый страшный буран и шторм -
Как по самому светлому переулку.

Я, бывает, складываю их образы как витражи. По кусочкам цветное стекло. Или будто бы тку гобелен, кисти сжимают нити. Или по шёлку иглой.

А когда совсем плохо, когда мне нужно заполнить холодную, чёрную, осколочную пустоту внутри, я беру ручку, карандаши, кисть, и принимаюсь их рисовать.
Счастливых. Разных. Таких... Какими их бережёт даже наш волчий мир, на которых смотришь и веришь - вот оно, счастье, есть. И больше не надо грустить, плакать от боли. А может, и умирать.