Вот уже с молотка продают его вещи.
Наверное, так и должно тому быть.
Но зачем - то вдруг сердце сжимается в клещи,
Так хочется время назад воротить.
Ещё помнит гитара те дерзкие пальцы,
До крови терзавшие струны её.
Они рвутся аортой кровавой на части,
И нерв воспалённый струится шлеёй.
Задаваться бессмысленно глупым вопросом
С нахлынувших чувств. Из глубин бытия
Где и как зарождаются гений запросы?
Не сможем понять. И ни ты, и ни я
Мы кидаемся в память двадцатого века,
До боли терзаясь, как он уходил.
Пусть стираются даты и грани, и вехи,
Мы помним, как пел он, страдал и любил!
2015
Памяти Высоцкого
© Copyright: Анатолий Михайлович, 2017
Свидетельство о публикации №117102009809
Свидетельство о публикации №117102009809
Рецензии