Из дневника молодой женщины

Утром, сквозь сон, по трёхлетней привычке родной,
Я потянулась обнять ушедшего Сашу -
И обняла пустоту, что теперь со мной,
Сразу проснувшись от холода плеч её страшных.

Как я могла с пустотой этой лечь в постель?!
Что она сделала за ночь со мною, спящей?!
...А за окном тепло. Наступил апрель -
Мая отец и весёлого лета пращур.

Знает природа свой вечный круговорот,
Знает все ноты сезонов - бемоли, диезы,
Как музыкант, что играет весь год напролёт
Тот же отрывок из неоконченной пьесы.

Ты же сфальшивила, жизнь дорогая моя,
Сбилась с тональности, ритма, ошиблась октавой...
Грозная партия левой руки бытия
Гулом басов заглушила мелодию правой.

...Он, уходя к подруженьке новой своей,
Был деликатен, смягчая минуту разрыва,
Всё улыбался, и, делая только больней,
Лисонькой милой, как прежде, назвал шутливо.

Что же, как видно, такая уж я лиса,
Что колобков жалеет хвастливых, шустрых:
Встретит, поймает - но, посмотрев в глаза,
Лишь поиграет ласково - и отпустит...

Музыке тоже приходит конец, запиши,
Солнечный свет на лучи разлагается в призме...
Вот и сыграли мы, Сашенька, в две души
Только отрывок из неоконченной жизни.