Ты кружись карусель у осеннего парка - пластинкой,
На лошадке твоей лишь один пятилетний пацан,
И улыбка, сквозь дым сигаретный, отца
Пусть мелькает, дрожа, как в чужом объективе, картинкой.
Говор уток в пруду, где старушка покрошит им булку,
Скормит всю свою боль, одиночество, память обид,
И они пронесут этот груз над немым переулком,
В страны, где и тепло, и светлей, и душа не болит.
Эту рукопись смерти – в агонии падшие листья,
Погребально сгребает узбек, свой рисунок кроит,
И алеет аллеями радость, и тяжесть, и мысли,
Вперемешку с листвой, и она, до снегов, прогорит.
В парке
© Copyright: Владислав Савенко, 2017
Свидетельство о публикации №117102004600
Свидетельство о публикации №117102004600
Рецензии