Коса

– Наточи мне косу, кузнец,
   Затупились её края,
   И не остр её конец,
   Да и треснула рукоять…

   Обернулся на голос я
   И от ужаса стал, как твердь:
   Две монеты в ладонь суя,
   Мне косу протянула Смерть.

– Это что же? Настал черёд
   Мне проститься с моей судьбой?
   А она мне косу даёт:
– Не волнуйся, не за тобой…

   Сердце сплавил адреналин,
   Но я взял из холодных рук
   Инструмент за неровный клин
   И спросил без раздумий вдруг:

– Это сколько ж за тьму веков
   Душ под эту косу легло?
   Неужели своей рукой
   Не устала творить ты зло?

– А не нёс бы ты чепухи,
   Да о чём ты не знаешь сам!
   Не вали на меня грехи
   Те, что свойственны только вам!

   Я ни разу – ты слышишь? – верь! –
   Не убила – ты так и знай!
   Открывая усопшим дверь,
   Провожала их прежде в Рай.

   Плащ на мне был когда-то бел,
   Не пугал покидавших жизнь,
   И никто предо мной не млел,
   Не пытался спастись во лжи.

   А убийство – удел людей:
   Мать ребёнка и брата брат,
   Вы камнями благих идей
   Замостили дорогу в Ад.

   Я под чернь своего плаща
   Пятна крови пытаюсь скрыть,
   И, от ужаса трепеща,
   Стали вы обо мне судить…

   Я закончил косу чинить
   И, отдав, посмотрел в глаза:
– Не могла бы ты объяснить,
   Для чего же тебе коса?

   Смерть ответила, на ходу
   Проверяя, как остр край.
– Пока души горят в Аду,
   Зарастает дорога в Рай.

20.10.2017