Дом

Седеющие деревья, покрытые инеем первой зари,
Фонарный столб, все такой же, все там же.
Все знакомое отзовётся болью где-то в груди...
Ну и пусть болит. Мы об этом никому не расскажем.

Не расскажем, как мысли уродуют слабое тело.
Как кулак прячем в кармане не новой куртки.
Зачем говорить, когда можно смешаться умело
Со спешащими на отъезжающую маршрутку.

Пусть стучат - хотя вряд ли будут, но все же -
Можно двери души своей снова не открывать:
Какой смысл стоять и подолгу мяться в прихожей,
Если вовсе не хочется в этом доме себя оставлять?

Этот дом - дом, где незваным гостям не рады.
Дом, где под тяжестью тела скрипят половицы.
Тот, кто входит сюда, обычно ожидает награды
За то, что он якобы сам сюда заявился.

За то, что якобы в помыслах лишь одна любовь,
Что сердце полно лишь благими намерениями.
Но скиталец вряд ли хочет найти в моем доме кров.
Скиталец хочет убить время и увидеть мое падение.

Но зачем вообще кому-то о чём-то рассказывать,
Зачем кого-то куда-то впускать?
Легче все мысли похоронить в себе заживо,
Чем открыться, а после - у открытых дверей одиноко стоять...